Liberi di scrivere

“La Legge di Fonzi” Omar Di Monopoli: 293 pp. brossura, prezzo di copertina €14,00 [Edizioni ISBN, 2010]. 

Con un po' di ritardo recensiamo finalmente una delle pubblicazioni italiane più interessanti di tutto il 2010, l'ultimo capitolo della trilogia western pugliese di Omar Di Monopoli (nato a Bologna nel 1971 ma cresciuto a Manduria fin da piccolissimo), ormai diventato vero e proprio autore di culto.

Nessun problema per chi non avesse letto i precedenti Uomini e Cani (2007) e Ferro e Fuoco (2008), in quanto trattasi di romanzi indipendenti l'uno dall'altro sia per protagonisti che per vicende narrate, benché accomunati da stile e tematiche.

All'autore salentino va riconosciuto, infatti, il merito d'aver inventato uno stile barocco, che può piacere o no, ma è sicuramente originale e inconfondibile, e un genere letterario (il western in salsa pugliese) finora inedito nella nostra letteratura.

La cifra stilistica del Nostro è caratterizzata dalla continua alternanza tra registro epico e grottesco, dalla commistione tra italiano e dialetto e dal ricorso frequente a vocaboli aulici o comunque ricercati, il tutto condito con un'abbondante dose d'ironia, a ricordare un po' il latino maccheronico delle opere di Teofilo Folengo (1491-1544).

Per quanto concerne invece le tematiche, è evidente l'influsso sia degli spaghetti western di Sergio Leone e compagni da una parte sia del southern gothic americano dall'altra (vedi autori come Cormac McCarthy o Joe Lansdale).

Il discorso diretto viene riferito privo di virgolette o caporali e la narrazione principale è intercalata dagli interventi di un anonimo compaesano, che funge un po' da coro greco della tragedia (o meglio tragicommedia) narrata.

Così come nel primo capitolo della trilogia e dopo la parentesi garganica di Ferro e Fuoco, l'azione è nuovamente ambientata in un Salento allo stesso tempo immaginifico e iperrealistico, in un paese fittizio del brindisino, Monte Svevo, che rassomiglia non poco ai luoghi che'autore conosce bene

La storia, che è corale e intreccia le vicende di molti personaggi – la maggior parte corrotti o corruttibili, e quindi predestinati alla catastrofe finale – è dominata fin dall'inizio dal temuto ritorno in paese di Nando Manicomio, ex boss del paese e criminale psicopatico, il quale viene inaspettatamente preceduto dal fratello e rivale, Giovanni Pentecoste detto Fonzi, un eremita-giustiziere che ricorda certi cowboy solitari interpretati da Clint Eastwood.

Monte Svevo, epitome di tutti i paesi meridionali, è dominata da una classe politica ed ecclesiastica corrotta, che ha continuato a restare in sella anche dopo la decapitazione della Sacra Corona Unita, con cui a suo tempo era collusa.

In questo ambiente degradato sia economicamente che socialmente e culturalmente – un vero e proprio inferno in terra (anche per l'insopportabile afa estiva), lontanissimo dalla Puglia da cartolina che viene pubblicizzata ultimamente – la redenzione è quasi impossibile e sembra essere alla portata solo dei giovani, fossero pure ladruncoli nazistoidi oppure portaborse dei potenti, perché nessuno è innocente, e quando Fonzi tornerà per fare rispettare la sua “legge” saranno guai per tutti.

Apice del romanzo è la grottesca descrizione della festa patronale, la Giostra Medievale, strumento di narcisismo politico-religioso, che vede la partecipazione eccezionale dell'attore Ron Moss (il Ridge di Beautiful, o almeno si presume…) e la cui conclusione inaspettata ricorda certe esilaranti scene di Ammaniti. E dietro la violenza pulp del libro si nasconde, come già nei romanzi precedenti, un intento serio di denuncia dei tanti mali del nostro sud e della colpevole rassegnazione di molti, troppi meridionali.

In conclusione, La Legge di Fonzi è sicuramente il romanzo più complesso e riuscito scritto finora da Omar Di Monopoli, che conferma il talento palesato nelle sue prove precedenti e nel finale cerca di andare oltre gli schemi del passato, con un'incursione nel fantastico che forse apre nuovi orizzonti per le sue opere future.

Valentino G. Colapinto 

Su gentile concessione dell'Autore, pubblichiamo il primo capitolo del romanzo: 

   Sàngu ti Giuda, e chi se lo scorda? Ancora ne parlano, mmienz' alla piazza, gli anziani. Se tu alla sera esci e vai sentire di che parlano, solo di quello parlano. Di quello e di lu govérnu maledetto, ca a noialtri povera gente ce lo mette sempre 'ngulo. E sì che qua in paese ne abbiamo visti parecchi, di morti ammazzati. E none uno o due. Parecchi, dico. Perché questa terra di malavita era. E li cristiani si sparavano per strada, none chiacchiere. La Sacra Corona Unita c'avevamo, qua. Roba che si pagava il pizzo uguale alla Sicilia. Peggio che alla Sicilia. Volevi aprire un alimentari? Dàmmu li sordi e paja, se no te lo puoi scordare. Un autolavaggio? Calati prima d'in tasca che poi ti faccio fare quìddu ca vuoi! E se non ti azzittivi, c'era il rischio che venivano sotto casa e ti mettevano una bomba. Bum, bellu mìa, e chi si è visto si è visto… Poi però grazìaddio sono cambiate, le cose: hanno messi in galera i caporioni, e allora la gente respirava. Proprio così: respirava! Cristiani di malaffare ce ne sono e sempre ci saranno, per carità del Signore, quìstu chi lo nega? Però la gente la vedevi, che di uscire di casa non teneva più quella fifa che ti attorcìna lu stommùcu. La gente, a Monte Svevo, avìa ripreso a vivere, mannaggia l'ostia!
Poi è successo quel fatto là. 'Nu fatto brutto assai.
Era una mattina pari a tutte le altre, e in paese si viene a sapere che hanno trovato questo qua pronto per il cimitero. Uno, ispettore della Regione dice che era, incaprettato nella sua macchina e bruciato manco se un vitello cotto alla griglia per la festa della Candelora era. Uno spettacolo schifoso. Come non se ne vedono 'tru li film. Roba che in molti si sono pensati: ma che, arrétu ai tempi di quel biondoddio siamo tornati? E ménchia, non dico per dire, ho visto la gente cacarsela sotto come cagnùli, all'idea.
E poi invece si viene a scoprire che colpa sua era, del più grande figghìu di puttana che ci era rimasto a Monte Svevo: Nando Manicomio: sempre ìddu, maledetto fetente. Uno che se lo vedevi arrivarti dritto in faccia pensavi solo: Cristo mio fai che non m'arruvìna! Anni erano, che prima o poi ci doveva capitare qualcosa di brutto, a quello demonio. E mica s'è capito bene perché l'ha fatto. Gelosia, dicono. Roba che 'sto benedetto cristiano se l'era tentata con la femmina sua – 'na poco di buono, mezza maga, che da allora non si fa più vedere troppo aggìro per timore delle prediche e delle maleparole. Che poi vallo tu a sapere, se le cose veramente a 'sta manéra stanno, quando c'hai a che fare con uno malacarne come a quello!
Due volanti andarono a prenderlo, a Manicomio. Prima una e poi l'altra. Ma quìddu niente, mica era tipo che si spaventava. Ha pigliato la pistola e s'è barricato intru la roulotte sua. E appena uno si avvicinava lui gli faceva fischiare le orecchie a botta di chiùmmu. Andatevene affancùlu, gridava, e sparava. Giuro. Mio genero là davanti teneva la vigna. Cogli occhi suoi l'ha visto. Andate a chiederlo a lui se non ci credete. E quando finalmente hanno fatto irruzione, quello mmucìto mica si è arreso subito. Macché. Continuava ad agitare mani e piedi come uno scalmanato, certe mazzate che non sto qua a dire, non sto, e non c'era Cristo in grado di fermarlo. Però lu fessa mo' stài sotta chiave, e speriamo se lo tengono là dentro fino a quando schiatta, che io di rivederlo in giro non c'ho mica tanta voglia; anzi, proprio per un cazzo!